PIRA FUNERARIA
Capítulo I
Cuando
él estaba muriendo dijo: Deseo ver a Marta. La dama llegó con ese cuerpo de
diosa hindú, moviéndose, contoneándose, dejando en cada paso, algo así como: un
suspiro de amor. Ella era dueña de un cuerpo diseñado por algún “artista
cósmico”, donde dejó plasmado todo su talento: era una obra de arte. Lo que
siempre llamaba la atención del divino cuerpo, era sus piernas largas,
perfectamente formadas, y ese olor de mujer apasionada, que brotaba al cruzar
sus extremidades inferiores. Tenía unos labios tatuados en su rostro, de color
rojo carmesí, que cuando hablaba cualquier frase, parecía que salían nubes
ebrias de su preciosa boca. La bonita (así le decían algunos) sólo tenía un
amor, no le interesaba nadie en este planeta, que no fuera su siempre amado, su
“hombre loco”... Semejante hembra (hecha de flores grises y exóticas)
deambulaba, por el cuerpo del globo terráqueo, era hasta natural, que levantara
las más vivas pasiones de los hombres, que al verla, quedaban sometidos,
hechizados, ante tanta belleza. De singular y exclusiva forma de relacionarse
con sus “iguales”, era la dificultad misma (gritaba el coro mundano) ya que en
realidad no le interesaba para nada, tener amigos, y mucho menos intimar
demasiado. Y cualquier diosa muerta, (desde su tumba inexistente) se sentía
inferior, ante la prodigiosa beldad.
En una ocasión le
dijo a un joven de algunas dos décadas, el cual, trataba de conquistar la
epidermis, los huesos, las arterias, las venas, los músculos, y hasta eso que
llaman corazón… de la encantadora fémina: Yo soy un ser melancólico. Sabedora
de su papel aquí en la tierra, ella (la criatura angelical) sólo se dedicaba al
cuidado de sí misma, hasta llegar a la obsesión, por eso mismo, siempre era la
hermosura en plenitud. Su trabajo consistía en lo más preciado que puede haber
en la vida, la virtud de la belleza.
Era una noche,
donde los relámpagos se apoderan del cielo, cuando tres mujeres profesionistas,
“liberales”, explicaban, con lujo de detalle, los “beneficios” de ser
independientes, productivas, y triunfadoras, y copartícipes del desarrollo
nacional, de la importancia sustancial de ejercer su derecho al voto, por lo
cual, la dueña de las perfectas piernas exclamó: ¡Oh!, cómo me dan pena, tristeza,
y hasta conmiseración, ese tipo de seres inhumanos. Después de pensarlo un
poco, las hembras ejecutivas, se fueron llorando… y parecía que detrás de sus
pisadas, iban dejando sólo basura, sangre, y un reguero de áureo excremento.
Odiaba la política, la consideraba muy pedestre, ramplona, y hasta una
perversión; por eso, jamás en sus charlas había alguna insinuación de
semejantes menesteres. Cuando alguien, daba muestras de admiración y pleitesía,
por equis “servidor público”, de alta jerarquía, la dueña de esos labios de granada
madura, exclamaban: Sólo los estultos se someten a otros de las mismas
características, y sin esa simbiosis no sería posible tanta vulgaridad.
Algunas veces se
piensa, que el día será agradable, y lleno de sorpresas, y ese momento lo
parecía, algo había en el ambiente, que auguraba ser perfecto; y hasta los
lobos aullaban, su hambre, su instinto asesino. Pero todo cambió, sufrió de
repente, una radical transformación, un hombre ordinario, intercambiaba algunos
comentarios, con otro ser mediano, y todo se volvió una tediosa tertulia, donde
los seres estaban llenos de tristeza y amargura, y cargaban con la cruz de la
frustración; cansada de escuchar tantas incapacidad intelectual, la divina
hembra; lanzó unas palabras al viento helado: Es mejor callarse, y escuchar las
“palabras” de las bestias…, que seguro están disputándose algún apasionado
apareamiento, o alguna pelea sanguinaria. Pero uno de los parlanchines no
estaba dispuesto a rendirse fácilmente, y siguió con sus comentarios: Una
damisela “realizada” se encuentra en una oficina, recibiendo llamadas de
problemas, y después se dedica en “cuerpo y alma” a dar solución a los mismos,
convenciendo, implorando, suplicando, entrevistándose, haciendo algunos
escritos, llevando a cabo algunos trámites, y hasta amenazando… para ganar el
conflicto. A este tipo de acciones la muchedumbre, las considera de alto valor,
y hasta las eleva al rango de una virtud. Exclamó Pedro, un joven rubio, de
ojos negros, y de mirada religiosa. La chica del olor a sexualidad, sólo se
sonrío un poco, con benevolencia, y hasta con un sentimiento cercano a la
piedad. Sabía perfectamente que el tipo, sólo estaba “argumentando” algunas
cuestiones generales, con el único fin, de quedar bien, con ella. Alzó el vaso
lleno de vodka, jugo de toronja, hielo, y bebió, con excelente placer…
Posteriormente se levantó y se encaminó, atravesando el cuerpo del espacio, en
su caminar sensual iba dejando a su paso alfombra de rosas azules… No recuerdo
(con claridad) quien dijo: Esta mujer áurea, cuando se queda callada,
extraviada, parece que las nubes se posan en su testa, llenando su rostro de
una gran o posible tormenta. Sus ojos brillan, como cavernas de murciélagos
ebrios; y cuando sonríe, brillan, bailan, todas las estrellas del firmamento; y
en el hueco del corazón, sale dichoso un capricho de Paganini.
Capítulo II
FUE EN MAYO
Fue una noche
extraña, de esas que suelen presentarse en la vida de un ser humano, solamente
una vez… La luna cocainómana, había perdido su posición cósmica, ante la
tierra, y llena de locura, se salía continuamente de su órbita. El cielo
incróspido, se caía a pedazos, haciendo un terrible ruido… que los ciudadanos
creyeron que se trataba del fin del mundo. Las nubes, presas del hachís,
perdieron el deseo eterno, de cambiar de forma, y en pleno estado de ocio, se
dedicaron a observar la musculatura del rey de los astros. El sol lleno de
júbilo, se había inyectado heroína, y bajo los efectos virtuosos del elíxir, se
encontraba bailando alguna melodía del medio oriente.
La ciudad estaba
que ardía, al rojo vivo, todos los sentimientos, de una población de millones
de muertos en vida, llenaban el espacio de la biosfera, haciendo difícil, poder
caminar entre los intestinos sucios de la urbe. Los incontables rostros de los
robots citadinos, se encontraban melancólicos, distraídos, angustiados,
tristes, y ladraban sus descontentos, mirando un lugar específico y lejano de
la bóveda celeste. En este momento especial, no se encontraba la diferencia, de
ningún animal urbano, todos caminaban al mismo ritmo, y de sus ojos rotos,
salían lágrimas de petróleo. Todo era el caos, pero con cierta belleza…
Llegó un vestido
rojo de seda oriental, unos zapatos de tacón alto, unas medias de poliéster,
una fina mascada morada; cubriendo el perfecto y divino cuerpo de Marta. Ella
caminaba como si todo el entorno le perteneciera; se sentía la iluminación
misma. Se sentó en un mueble público, del más horrible diseño, y poniéndose
cómoda, encendió un cigarro blanco, e inhaló el humo, con un gran placer… De
lejos parecía una diosa antigua, de esas que quedaron esculpidas en los templos
milenarios, como muestra perpetua de la belleza. Todas las miradas convergían
en torno de la figura enigmática, de la guapérrima femenina.
Fue una procesión
de hombres de diferentes aspectos, los que fueron a adorar la capilla del
cuerpo de semejante espécimen. A todos les llamó apostatas, filisteos, y a
algunos, les gritó: Idolatras.
Un caballero de
locura evidente, de vestimenta extraña, y de modales finos, se acercó
suavemente con la “deidad”, y sin preámbulos, le dijo: Me puedes dar fuego. Al
momento que mostraba su cigarro verde. Jamás mostró el mínimo interés, en la
interlocutora. Ella contestó con calma y serenidad: Claro. Logró su objetivo, y
sin despedirse, se dirigió, a perderse ante la multitud. Espera, no te vayas,
deseo hablar contigo, eres muy especial, el grito salió, lleno de esperanzas,
desde lo más profundo del ser de la dama de rojo.
Parecía que los
palabras se perdían entre el bullicio colectivo. Una larga sombra, venida de
improvisto ensombreció todo, haciendo pensar que el cielo lloraba sus penas, o
quería hacer más infelices a los ciudadanos. Había muestras evidentes de que El
Todo había sufrido un infarto de lamentables proporciones, y lloraba sistemas
planetarios. El hombre llevaba en su mano izquierda, un paraguas, y de su boca,
salían residuos de humo, los cuales, parecía que se pegaban en su rostro
pálido, de enfermo, de demente, de vicioso, de alquimista. Luego volteó,
furioso, enfadado, y mostrando su “rostro de demonio”, esperó, con impaciencia,
a la dueña de las palabras.
Capítulo III
UNA HISTORIA DE AMOR ETERNO
Me gustas. Eres muy guapo. Nunca había visto a algún ser como
tú…
No tengo tiempo de dedicártelo, estoy muy ocupado.
Invítame, a pasear. Soy toda tuya.
Voy al hospital; me siento morir.
Te acompaño.
Estoy muy cansado. Todo carece de importancia, en este
momento.
¿Acaso no te gusto?
Realmente no lo sé.
Todos dicen que soy muy hermosa, preciosa, bella.
¿Ah, sí?
Nunca se supo qué
sucedió en verdad, entre la pareja, pero… por un tiempo se les veía por
doquier, de la mano, abrazados, charlando, sentados en algún parque del centro
de la urbe. A los lejos, parecían, personajes arrancados de un óleo “en
específico”, nunca creado, por ningún artista plástico. Hasta varios ociosos
ciudadanos, opinaban que eran “dioses” antiguos, ya muertos, que se aparecían,
buscando, a sus fieles devotos… Los psiquiatras oficiales, argumentaban, que
sólo era una pareja de dementes, que deberían de estar internados en el
manicomio Municipal, al cual se le conocía como: La Casona de las Desventuras.
Se dedicaron a amarse con todo su corazón, su cerebro, su cuerpo, y hasta con
su alma… No les importaba, en absoluto, el entorno, el mundo exterior, ni
siquiera el movimiento que está atrapado, en el espacio. Se hacían comentarios
alarmantes, malsanos, perturbadores, sobre los gemidos, que salían volando,
desde la recámara de los enamorados. De las palabras de amor, de ternura, de
pasión, que con alas de fuego, incendiaban las consciencias tradicionalistas,
de los habitantes descerebrados de la infame ciudad. De cuando la princesa
“esquizofrénica”, salía a regar el jardín del encanto, donde sólo tenía flores
azules y negras; y lo hacía siempre por la noche, encontrándose desnuda.
Mientras la luna, lloraba de envidia, ante tanta libertad, y belleza. El olor
de opio, que la pareja de “iluminados”, consumía casi todas las noches, invadía
todos los hogares de los habitantes, haciendo que, estos seres de medianas
mentes, se sintieran mejor por algunos momentos… creyendo que era sin lugar a
dudas el poder de alguna deidad vigente. Los lunes por la mañana, los
“concubinos” (así les decía la población), se dedicaban a cantar con voces
exquisitas, una ópera antigua, que hacía que todos los objetos de vidrio de
cualquier lugar explotaran, con el sonido potente que salía, de tan prodigiosas
gargantas. También era una “leyenda” popular, la melancólica figura del “varón
del buen fumar”, cuando se sentaba en una silla de madera gris, mientras leía
un libro del siglo diez y nueve, y repetía constante, y fuertemente, los
antiguos versos, del autor del objeto impreso. Como “eco maldito”, se escuchaba
a diario, en cualquier lugar, por los detestables hombrezuelos, lo siguiente:
Cuando hacen el amor, son unas máquinas infernales, incansables, insaciables,
llenas de pasión desmedida, y hasta se derriten de tanta lujuria, y por la
noche vuelven a recobrar sus hórridas figuras.
En una ocasión José Alberto cayó enfermo.
Marta triste y desconsolada.
El jardín se secaba todo.
Una mujer anciana, era una cloaca biológica, que llenaba con
sus aromas fétidos, algunos pedazos de espacio.
Las plantas de cannabis, llenas de dolor, se incendiaron así
mismas, para solidarizarse, con el caído.
Un zanate vomitaba sangre, mientras perdía el equilibrio.
Las flores se desmayaban.
Los habitantes llenos de felicidad.
Hasta el sol lleno de soberbia, lanzó una lluvia inclemente
de rayos ultravioleta.
El cielo orinó, larvas negras y viscosas.
Un hombre huyó del hospital mental, buscando comer agua
salada, y beberse un pedazo de carne de venado.
Un inventor “decrépito”, luchaba en su viejo laboratorio, en
convertir el oro, en hogazas de pan de centeno.
Una mujer de cuarenta años de antigüedad, se bañaba a diario
con sangre de niños de seis años de lozanía, tratando de detener el tiempo, que
cruel y despiadado, la destruía, toda.
Un boticario preparaba un “compuesto químico”, pócima,
menjurje; especial para todo aquel humano, que estuviera poseído, por algún
demonio despiadado.
Un viejo y enfermo caimán, se escapó de un refugio
pestilente, llegó a un jardín de niños; donde cercenó cabezas, brazos, manos,
piernas, pies… y algunos tiernos corazones.
La muerte blandía su guadaña de acero mortífero, mostrando su
destreza, y seleccionando sus desvalidas presas.
Cientos, miles, de cerdos grises, fueron sacrificados, con
una rara finalidad: se deseaba purificar del pecado, la ciudad.
Un número considerable de ciudadanos, se encerraron en sus
habitaciones, elevando plegarias prerrománicas, para sus dioses ausentes,
olvidados, sustituidos, y hasta destruidos.
Hubo una muerte inexplicable de plumíferos negros, se
encontraban por doquier sus cuerpos decapitados.
Sólo una adolescente de 16 años exclamó: ¡Oh!, sin duda es
algo lamentable lo ocurrido. (Mientras se masturbaba, sobre las sábanas de
seda, que cubrían una cama acogedora).
El día en que
Alberto murió, el cielo vomitó una lluvia de flores oscuras, grises, sin color;
una parvada de mariposas azules, que se metieron en las casas de todos los
moribundos. Los árboles estaban llenos de cuervos ebrios, zopilotes dementes, y
algunas palomas somnolientas… Un agujero negro, interpretaba magistralmente, el
réquiem de Verdi, allá en algún lugar del infinito, con su singular y perfecta
sinfónica cósmica. El cadáver del “pervertido”, no fue aceptado para ser
sepultado en el panteón de la población, por tal motivo, su bellísima mujer,
optó, por cremarlo, en un lugar lejano. Mientras el fuego se tragaba al occiso,
sin ninguna contemplación, y hasta sin piedad, la doliente elevaba, cánticos
medievales, para que el sonido, acompañara a su José… Ella permaneció un largo
tiempo en el lugar, donde se prendió la pira funeraria, y… se comenta, que
lloró sangre.
José Alberto Capaverde
EL SEIS.
